Le ciel s'effrite doucement. Il est comme un homme de la rue, Simplement vêtu D'un manteau gris-blanc. Les premiers flocons voltigent Entraînés par la brise glacée. Le paysage se fige. Tout va changer. Un à un recouvert, Arbres, arbustes, fleurs, herbes...

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Comme dans une souricière, Des fans sont piégés dans la salle. Beuglent la sono, les voix Quand soudain les armes font leur loi. Rafales de balles Qui sifflent et se logent Dans les corps qui deviennent des passoires. Ce devait être un beau soir, Mais...

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