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Publié le 31 Mars 2017
Dernière feuille morte,sur le trottoir glisse,poussée par la brise doucecomme un vieux soldat rampantsur le champ de bataille désormais silencieux.Sa rumeur comme un froissementchuchote la mort de l'hiver. *** La maison a changé.Le soleil inonde les pièces,premières...